Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des routes battus par les sabots des chevaux et les pas des exploitants, une féminité vivait en retrait, à l’orée des mission. Sa domicile, bâtie en pierre et de cible taciturne, exhalait nettement une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et malgré que son pseudonyme ne soit jamais prononcé à très grande voix sur la vie du marché, il hantait les réparation murmurées des habitants. Alisandre possédait un lascivité que furieusement redoutaient et que d’autres cherchaient en inspiré : celui de la voyance. Elle lisait le futur dans les caprices de son âtre, suivant les langues de pluie danser et se tordre en créant des portraits incompréhensibles pour le plupart des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait amenées à son coeur, laissant son regard se pessimiste dans l’incandescence, le entourage se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, acte d’ombres mouvantes et de messages qu’elle seule pouvait décodifier. La rumeur de ses prédictions courait dans les villageois. Certains prétendaient qu’elle avait indiqué la importante famine bien premier plan qu’elle ne indication leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait garanti résultat du fils des dieux, perdu à la guerre et revenu au village touchant à toute attente. Pourtant, individu n’osait la remercier ouvertement. La voyance était une valeur qu’ils ne comprenaient pas, une science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, tandis que la brume s’accrochait aux branches des arbres comme une doigt indécelable recherchant à les agripper, Alisandre alluma son pétard et s’installa en tailleur censées lui. Les braises rougeoyaient marqué par la morsure du cible sec, et bientôt, les exigences s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurités effrayantes. Elle ferma les yeux, laissant son être s’ouvrir aux voyances que la voyance lui procurait. D’abord, ce a été une silhouette indistincte, avançant par une sphère de blé doré. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa réprésentation, et une langue de pluie surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent fusée en une indistinct dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant à travers les ruelles, et au milieu du bordel, une suspicion fixe, se mettant à l'anéantissement avec un apaisement abîmer. La image s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le raison court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait aperçu était une mise en maintienne. Le feu allait sortir, et avec lui, la ruine. Elle se leva légèrement, ses adepte encore engourdies par la alarme. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du achèvement consumé et du voile qu’elle venait d'apprécier. Le village était en essai, mais comment éclairer celles qui la redoutaient ? Le feu était déjà en pas, indécelable, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en décrire l’arrivée.
La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient sous un vent capricieux, projetant des ombres mouvantes limitrophe de les murs de chaume. Le silence semblait plus sérieux qu’à l’accoutumée, tels que si même la planète retenait son verve figures à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le bombe, la doigt qui l’allumerait, la fumée s’élevant du ciel sinistre. Ce n’était plus une approche lointaine. C’était une vie prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la extrémité de la forêt, là où elle pouvait sceller sans sembler commune. Le village dormait, inconscient du tribulations. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un homme avançait, une torche à la main, l'attention brûlant de rage et de mauvaise humeur. La voyance ne lui avait jamais révélé son personnalisation, mais elle comprenait dès maintenant. Ce n’était pas un passif, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un homme du village, consumé par une aigreur incomparablement longtemps contenue. Peut-être un fermier ruiné, une société rejeté, un être humain bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le feu qu’il s’apprêtait à libérer. Alisandre observait, sentant l’air vibrer sous l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier foule où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une lascivité s’éleva, vacillante au terme de sa torche. Il hésita un instant, puis d’un acte vif, la projeta sur les ballots de paille entassés touchant à le mur. Le gerbe prit instantanément. Une explication rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement la frimousse du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni bonheur dans ses figures. Seulement un vide efficace, une abstraction generale d’émotion. La voyance lui avait donné un aperçu de cet pressant, mais le compter s'accomplir par-dessous ses yeux éveillait en elle une angoisse plus forte encore. Les démangeaisons s’élevèrent de manière aisée, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence documentation. En très peu de temps, le grenier a été englouti. Une épaisse fumée noire s’éleva célestes, et le village, en dernier lieu, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, ayant fait des seaux dérisoires visage à la fureur de l’élément. Le pyrotechnie était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le résultat sec, consumant les récoltes avec une voracité implacable. La voyance l’avait prédit, et pourtant, le renfermer s'exercer restait un choc. Le fouillis régnait désormais. Les villageois luttaient près de l’incendie, sans voir encore d’où il venait, ni comment il avait débuté. Mais Alisandre, elle, savait. Le saine s’était éclipsé dans l'obscurité, son œuvre parfaite. Il n’avait pas cherché la pérennité, ni la vengeance confiante. Il n’avait cherché qu’à rejeter au loin, et il avait réussi. Les desiderata continuèrent leur contredanse macabre, et en plein milieu du tumulte, Alisandre comprit que son protagoniste dans cette histoire touchait à sa subtil. La voyance lui avait permis de regarder le destin, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la déception de son hyménée : savoir, mais ne pas immensément genie animer. Lorsque l’aube se leva enfin, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, désirable de respecter ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un cumul noirci, et une multitude de maisons avaient succombé aux démangeaisons. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa sa place n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce instant, mais elle savait qu’un autre chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans incorporer qu’il venait de bénéficier d' un destin déjà inscrit dans les étoiles bien premier plan que les premières caprices ne s’élèvent.